sábado, diciembre 13, 2003

Siempre pienso y entre eso y respirar se me van las horas. pensaba en esta ocasion, al mismo tiempo que pensaba en otras cosas, como la blogsosfera se ha llenado de verborrea y misoginia, tambien pensaba en temas mas importantes como empezar a tomar en serio la idea de contemplar el agua o no resitirme a contar las veces que corre mi sangre por todo mi cuerpo.
Mele ta ton pan.
Heraclito.

viernes, diciembre 12, 2003

Para que necesitas a un hombre cuando tienes una pistola calibre 45 que te pende de las caderas. (Tómese en cualquier sentido)
Enumerar las cosas que comparto conn las mujeres que conozco, y con las aun no, me llevaria otra vida.

Conexiones con ella

Lo inevitable con aquella

Ser , muchas veces, la misma, con la desaparecida

llegar al limite del limite y aun asi sonreir con la que no existe y es arsenico.


El levitar aun tocando la tierra con la de mirada inquisidora

El amor con la de los dedos que enjuician


La separacion con la del espejo


Los hijos muertos con la que esta lejos


La tragedia con la muerta


El frio interno con la que llegara pronto.
La mujer de las conexiones entendera que nunca sentire miedo, que con ella es con la unica que no me da miedo saber que al mirar el horizonte se que miramos exactamente lo mismo. y no tiemblo ni desespero. Lo sabes, verdad?
Con la boca seca y sin dolores inmensos. Con los ojos abiertos y cerrados por dentro. Respiro y sonrio, no hay nada mas que quiera hacer.
Siento este desgarramiento interno, que se cura inmediatamente con los brillos. El peligro radica en que me vuelva adicta a romperme y curarme. Desde el fondo de mis ojos alguien, que se supone soy yo ( la del espejo) me dice que ya no puedo romperme.
Desperte y pense que esa puerta estaba sellada ( como me lo habia hecho ver la profetiza). Sin embargo entre sueños se destilaba el arsenico y no lograba recordar si todo fue opio o sueño, luego recorde el sabor de sus pechos, la blancura insoportable de su cuerpo. Abri los ojos me mire la muñeca izquierda y aun se dibujaba en ella su reflejo.

La venas, azul verdosas, latiendo empujando al limite, provocandome sudor. luego desperte a otro sueño, o desperte a este suño donde trato de escribir y describir como mis personajes se despiertan al mismo tiempo. Hay un problema, mis personajes se estan enamorando tambien del arsenico. Presiento que miss Violence pronto me retara a un duelo. Lo digo desde ahora: ACEPTO.
La la la lalala lalaralala

la lala la la

Los amantes se miran/ en el fin de sus ojos/
lloran la belleza fria/ de su unico corazon/
y en su beso se rompe/ el crepusculo del tiempo
al susurrar una sirena/te quiero en un sueño/

La luz viaja de vuelta/cuando se tocan sus dedos/
y duele tanto el amor/ como si muriera el alma.

Ana D. Satelite 99.

jueves, diciembre 11, 2003

Todo se lleva a cabo en el patio trasero, se roban el carro. En la frontera movil un carro vale mas que un cuerpo, por eso duele verlos quemados, abandonados deshechos. Duele el cuerpo y duele el yonke humano, duele pero ella no llora y tiene en la sangre la costumbre de avizorarlos.
Todo se lleva a cabo en los patios traseros, se roban el auto, como se roban un cuerpo. En la frontera movil vale mas un auto que un cuerpo, por eso duele verlos quemados, por eso ella no llora, por la costubre, de avizorarlos.
Esta mujer de aca, detras de la pantalla, ya no escurre tanto, mas intercala brillos y escurrimientos.
La mujer no tiene una anomalia en los ojos, por eso nadie, mas bien muchos, no alcanzan a comprender porque ve lo que ve, porque todo lo que es captado por su ojo, que repito no tiene anomalias, es una suerte de carros-maquinas-cadaveres-humanos.

Yo la veo y veo sus carros-hombres-muertos, la entiendo. Sonrio. La abrazo desde lejos.

Ojala todos pudieran ver eso: carros-maquinas-cadaveres-humanos. Asi todo lo demas tendria sentido.

miércoles, diciembre 10, 2003

La mujer que escurre piensa (y con ello la incongruencia crece) en caer en un vaso de limon.

martes, diciembre 09, 2003

Temblando de frío, entre sueños recuerdo que alguien lanza una pregunta: como se fue Francois? Y la respuesta que me surge entre los huesos, es otra pregunta que empieza a destilarse en mi neuronas: Como llego Rodrigo de Triana a América?
La respuesta esta en la punta de la lengua. Rodrigo fue sacado de una cárcel entre la frontera de España y Portugal. (Cárcel de gitanos y moros) tenia la mirada espléndida, completa. Como todos los gitanos la tierra le hervía bajo los pies. Rodrigo, en el todo hervía. Estaba borracho de mar cuando grito: Tierra a la vista!

Esta es una de las respuestas, no recuerdo todo, por ahora. No recuerdo todo por la fiebre, porque bajo mis plantas la tierra me hierve.
Omar dice: y pensar que todos lo caminos llegan a Roma.

y Yo agrego: y pensar que asi es. Roma me parte y nunca me voy.
Se que voy a morir
el combate
dar un paso al frente
empuñar la espada

(todo tiene un precio)

Sentir la sangre

Para eso naci


Morgana no dejes
que mi cuerpo caiga
en manos enemigas

Imploro desde este ricon de vida
que vengas por mi
a devorarme
primero la cabeza
que eso es lo que importa.
Alfa suicida

Alfa recargada sobre un ventana
el sol no impide que vea-sienta a Omega

Alfa sabe que Omeda existe
al otro lado del mundo
Salió de su casa y ya lo sabia, el ambiente estaba enrarecido, también sabia que lo que pensaba no era mas que un seguir pistas, un rally que tenia que continuar día tras día.

Tenia varios años que no encontraba nada, la ultima pista la habían mandado de una manera que bien podía pasar desapercibida, el mensajero, un muchacho escuálido, de apariencia judía, que leía todo el tiempo, vestía de azul y parecía no tener nada extraordinario, si ignoramos su cavernosa voz y sus comentarios sobre los números secretos y los tres pájaros negros que sobrevolaron el cielo. Antes de él hubo algunas otras pistas. Saul, Nico, Christopher, Jessica. Eran nombre para ocultar pistas.

domingo, diciembre 07, 2003

No puedo decirte: Quiero matarte para decirte que te deseo.

Te digo en cambio: Puedo matarte. Pero no quiero.
I

La francotiradora hizo aparicion. (irremediablemente traera consigo al personaje que todavia no existe, pero ya habia sido profetizado)

Primera accion: La francotiradora abre los labios y de su boca emergen palabras certeras (disparos)

Segunda accion:

Miss Violence la observa, guarda a Miss Violent y enfila sus pasos. Le da la espalda. La prueba.
Miss Violent piensa que ser la Roja en la ciudad suicida no es redundante. Incluso sabe que el que la llamen mercenaria tampoco es incongruente.

Miss Violence entreabre los ojos y el humo le cala como alfileres, piensa en que matar no es de lo que vive, sino para lo que vive. Sentir la sangre galopando y agolpandose desde la punta de las yemas al jalar el gatillo y extenderse entreveradamente hasta las sienes.

Sonrie y
Miss violence Desliza su lengua sobre los filos de Miss Violent.
Servicio Social.

Inyecto morfina y olvido para quien lo necesite.


Miss Violence
Mensaje a Beckett:

No era afasia, era exceso de historias.